Politik [Wer das liest, muss mich küssen!]

Drei senkrecht geöffnete Fenster. Meine Perspektive beschränkt sich von unten nach oben, die Hälfte eines Zimmers mit Holzboden.
Ich möchte den alten Mann beschreiben, der im Regen auf dem Alexanderplatz saß und Russian Romance aus seiner Klarinette spielte.
Das war so verflucht romantisch, aber ich erinnere mich nicht mehr an sein Gesicht.
Hier liegt alles voll mit uralten Notizbüchern. Ich schlage sie täglich auf, in der Hoffnung, etwas neues zu finden. Aber die letzte Seite bleibt immer gleich.
Schriftsteller stellen Schrift. Ich stelle dir ein Bein, du Wurm!
Bist in meine Wohnung gekommen ohne zu klopfen und jetzt stehst du da, in deinen engen Hosen und lachst, als wäre nichts.
Dann bleib halt, Mensch.
Bleib doch!
aber sieh zu, wer deinen Kaffee kocht. Ich jedenfalls nicht.
Noch eine Geschichte: Mein kleiner Bruder ist gestern an meiner Schulter eingeschlafen, da dachte ich an alte Zeiten zurück, wo er mit Sommersprossen und hoher Stimme sagte: Lass uns doch Kuscheltiermanöver spielen.
Puh, die Fenster flattern.
Bewegung, Bewegung, das muss schneller!
Sitze also im Frühling auf einer Matratze und tippe. Mein Besuch ist weg, mein Bruder auch, mein Eis ist aufgegessen und meine Hippiemutter häkelt Stoffmäuse auf dem Balkon.